Ruge. Salta. Desaparece. Muerde. Vuela. Encuentra. Cae. Ataca. Levanta.  Sé. Viaja. Grita. Para. Desea. Crece. Recuerda. Acelera. Cree. Empieza. Malgasta. Empuja. Aprende. Levanta. Rompe. Choca. Llora. Sueña. Detona. Pierde. Reinventa. Encara. Proyecta. Une. Frena. Respira. Pelea. Haz. Deja. Siente. Explota. Sacrifica. Corre. Ansía. Imagina. Dispara. Aparece. Lee. Revienta. Silencia. Prueba. Aúlla. Vive. Estalla. Descubre. Crea. Ríe. Baraja. Inventa. Disfruta. Ve. Lanza. Enfrenta. Olvida. Deja. Crea. Termina. Existe. Comparte. Recuerda. Existe.

Una de entre todas esas palabras es la solución a todos tus cómo; la consecuencia de todos tus porqués. Entérate de una vez que la nostalgia es el recurso de los que saben soñar, que tarde rima con cobarde y que la mala suerte es la excusa de los fracasados.

Pero que no cunda el pánico.

Mañana el cielo continuará siendo azul, increíblemente alto e inalcanzable. Seguirá allí arriba y lo único que cambiará con el paso del tiempo seremos nosotros, los de siempre, las moscas atrapadas en la sopa, atropellándonos unos a otros mientras intentamos escapar de esta trampa llamada rutina y de las que todos creemos huir dos días a la semana.

Vaya.

Pásate de 8 a 8 bajo un mismo techo y al llegar a casa escribe esto.

Uhm.

Somos más supervivientes del día a día que muertos de paso.

En fin.

Se cuela febrero por mi ventana entreabierta. Me reclino en mi silla y escucho la calle. Siento las sirenas en mi habitación, las gaviotas en el techo y los coches pitan en mi cama. Todo está aquí dentro y nada queda ahí fuera. Nada más allá que estas ganas de seguir subiendo. De ser la mosca que más alto vuela.

Las televisiones a todo volumen resuenan como un eco insoportable. Siempre lo mismo, la misma mierda. Y quien ve y consume mierda ya sabe lo que come y a lo que huele. Montones de mierda apestando nuestras posibilidades. Jaulas verticales que amontonan 8 familias cada dos plantas. Techos aislantes que nos protegen y separan de las tormentas naturales y no de las que creamos nosotros mismos.

Y lo mejor de todo es que estamos todos en lo mismo. Apilados. Hacinados. Mi única escapatoria es releer la lista de palabras y tachar las que me quedan para completar la colección. Sueno duro y susurro crudo, pero sé que me entiendes y que eres consciente de esta libertad a medias que a todos nos oprime. Eres uno más y para no ser menos no me vas a dar la razón, pero tranquilo, no te lo voy a tener en cuenta. Yo tengo 28 años, números rojos y un teléfono mudo en el salón. También espero esa llamada, pero no va a llegar. La oportunidad no llama. La suerte no existe pero tú sí.

Podría ser más severo y más claro, pero entonces este texto tendría el efecto adverso y tú comenzarías a reírte de mí. Lo gracioso es que yo ya lo hago por ti, solo espero que te unas. Lo único que tienes que hacer es sostener la escalera y esperar a que alguien te pase por encima. Entonces volverás a este texto buscando tus porqués. Tú sigue sosteniendo la escalera. No ganarás tanto como el que esté en lo alto pero con un poco de fortuna alguien vendrá a darte la palmadita en la espalda.

Lo siento. Podría venir a aquí enarbolando la bandera del tú puedes y todo el mundo me escucharía. Mis palabras rebotarían de pared a pared, se arrastrarían por el suelo y subirían como un humo esperanzador. Palabras dulces y amables pegándose a los muros de tu mente, acumuladas unas encima de otras. Montañas de esperanza. Sería fácil. Mentiras maravillosas y confeti para todos que ya lo barrerá otro. Pero entonces yo no sería yo y tú sonreirías como el bobo de tu derecha.

Me siento a salvo con mi teclado. La seguridad que me aporta la escritura no me la da nada más en este mundo. Sin embargo, yo también madrugo, trabajo y duermo. Hámster y rueda, todo en uno. Me lees y te parecerá que me siento por encima, como si ya hubiera visto la película y te estuviera contando el final. Pero ya ves, solo soy uno más.

Si me lo propusiera podría seguir escribiendo todo lo que queda día. ¿Te lo imaginas? Llenar 300 páginas a base de hostias. Sería fantástico. Pero te contaré un secreto: a nadie le gusta la verdad. De hecho, a nadie le importa una mierda lo que hago. Ni si quiera a mí. Vuelvo aquí de mes en mes y si me he visto no me acuerdo.

Esta noche es mi cumpleaños.

Y tú me estás leyendo.

Al resto, permitidme un consejo:

Obviadme.

Obviadme y reíos mientras podáis.

Puedes seguirme en Facebook.
También por Twitter e Instagram.